Mirante do Parque Dois Irmãos no Leblon. Um fim de tarde, horário de verão. Uma vista sempre lá, ampla. Terra, céu e mar....



Quero apenas as pequenas coisas que me façam feliz.

Uma pequena, minha morena. Distante passeio, Um horizonte onde se perde o olhar.

Próximo apenas, o toque Dos beijos, das mãos.

Que se ponha o sol, Azul e branco, Laranja e rosa, E um azul denso, Até estar negro o céu.

Distante caminho, Ilumado apenas pelos fárois.

Volto.

Paro, apago e subo Abro, deito, fecho os olhos E durmo, sorriso no rosto.

Poemas do livro póstumo de Carlos Drummond de Andrade, O Amor Natural (1992) Por Carolina Pompeu

Não são mais necessárias palavras para complementar os ditos de Drummond.

Voz tão conhecida, sentimentos, antigos, diversos. Parece que cruza-me certo sentimento, não me recordo mais.

Sei apenas, contar o agora, mas é tão esperada a hora em que o único assunto é dizer o quanto se gosta. Não duraram muito os amores que professei, nem são eternas as lembranças que palpitaram.

Até que passe, acontece de estar sozinho. Até que chegue, converso, para não falar ao vazio.

O avesso das coisas, na verdade o que tenho é aversão a todas as coisas, quando tudo está pelo avesso.

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Não sei a quem vim, Sei apenas que cá estou.

Penso no que está por vir Concentro-me em quem não sou.